Todos os poemas do mundo.

Ao acaso, a gente se encontra pela rua.
Você me oferece um dos biscoitos que comia.
Aceito.
Curiosidade em sentir o sabor de sua boca.

Trazia também junto ao corpo um presentinho de seus alunos,
uma rosa.
O dia, atrás de nós, muito branco.
Penso então no argumento do poema japonês:

para você
sem colhê-las
todas as flores do mundo

Insight tardio.
A tarde urgente já havia te levado.
(Só sobrou o biscoitinho.).

Olho para trás, o dia mais branco.
Para você, silenciosos, todos os poemas do mundo.  

Da Fuga (Piazzoleando)

Perdi-me muitas vezes pelo mar,
o ouvido cheio de flores recém-cortadas,
a língua cheia de amor e de agonia.

Muitas vezes perdi-me pelo mar,
como me perco no coração de alguns meninos.

Não há noite em que, ao dar um beijo,
não sinta o sorriso das pessoas sem rosto,
nem há ninguém que, ao tocar um recém-nascido,
se esqueça das imóveis caveiras de cavalo.
Porque as rosas buscam na frente
uma dura paisagem de osso
e as mãos do homem não têm mais sentido
senão imitar as raízes sob a terra.

Como me perco no coração de alguns meninos,
perdi-me muitas vezes pelo mar.
Ignorante da água vou buscando uma morte de luz que me consuma.

F.G. Lorca

Vodca amarga

Era só mais uma dose eu dizia.

Mais um pouco de gelo, outra dose, suco.

A concessão da maturidade já se esvaia, meu mundo começava a girar.

Tequila! Eles gritavam.

Um cigarro, um cheiro característico, beijei.

Senti o doce, gelado beijo.

Um frio na barriga, depois tomei mais uma dose.

Ouvi risos, uma cantoria.

“Trás duas de cinco também”

Era uma felicidade que crescia dentro.

Eu não me questionava, só olhava.

No final, fiquei só, como só eu vim.

Lágrimas e mais uma dose.

Bêbado eu já estava antes, mas de tanto tomar amor.

Encontros.

Dezembro.
Abraço demorado,
Somente uma hora, olhares.

Palavras, berço da comunicação, outrora a mesma que machucava.
Saudades, hoje são somente poucas ligações, duvida até da verdade.
Por muito achei que ausência é falta, meras complicações.

A oração que vinha de dentro rezava para que os minutos congelassem,
A alma processava sua maior epifania, as palavras faziam sentido.
Quem não compreende um olhar tampouco compreenderá uma longa explicação.
A vida, era o assunto do palco no dia.

Sem nenhum toque corporal, minhas sinapses faziam contato.
Utopia, meu caro.

O tempo esgotou, já é a hora de acordar.
Um adeus, outro abraço.
"Já pode me chamar para beber", risos.
Sexta-feira 13, dois mil e treze.

Ad Valente

Warzone

"Você é os livros que lê, os filmes que assiste, as músicas que escuta, as pessoas que conhece, os sonhos que tem, as conversas que você leva. Você é aquilo que extrai disso. Você é o som do oceano, o respirar de ar puro, a luz mais brilhante e a esquina mais escura. Você é o conjunto de cada experiência que teve na vida. Você é cada dia que passa. Então mergulhe em um mar de sabedoria e existência. Deixe as palavras percorrerem suas veias e as cores preencherem sua mente."

Sunrise at New York City

Estamos acordando, quase sempre, muito cedo, madrugada mesmo, como monges e anacoretas medievais, resquícios da vida pregressa q insistem perpetuar ad perpetuam rei memoriam. Nada de novo no front. A precária vigilância cuida do normal. O status quo é o mesmo day bay day. Notícias e manchetes fracas e nada ruins, visto que o ruim é q é o bom jornalisticamente falando. Sites desatualizados ou repetitivos ou notícias velhas, o q demonstra certo desleixo, relaxo e relapso na produção de reportar. Cadê a reportagem? Morreu? Bem entendido, reportagem, não recortagem, nem recolagem, nem panfletagem de iniciativos circunstanciais de primorosos textos sem densidade jornalística, ou factual. Mas, e, sobretudo, muito abobrinhagens e colagens mesmo nas páginas de linguiças dos jornais.

Ainda não vi se o ‘New York Times’ tem alguma notícia de impacto neste findis. E assim passam los dias… Agora, o sol se levanta, já segue tarde por cima de Pinhais. Manhã amena, céu com poucas nuvens, q podem aumentar. A previsão é de q vai esquentar mais, sem chuva. 

-Ad B.

Ócio

É melhor pensar duas vezes vivendo do ócio. Pode ir, e só volte quando você ver a porta aberta. Dizem por aí que você anda louca dizendo que sou eu a pessoa certa. Agora está sentindo na pele, se lembra de quando eu me rastejava por você? Só faltava me pisar...A gente faz aqui e paga aqui, e o troco vem todo em moedas que você não pode trocar. Se falar comigo de novo, posso até te dar um soco. Acho melhor não, tenho amor as minhas mãos pode achar, que eu sou um bêbado, idiota, sem noção.

Acredite eu sou um pouco mais do que você imagina. Esse teu olhar de desprezo só faz com que eu me sinta cada vez melhor. Mas eu vou repetir que eu só não quero que você fale comigo de novo, que eu sou capaz de te dar um soco. Acho melhor não, prefiro vodka com limão. 

-Desconhecido